David Ferrer

  (De buena mañana) Open to meraviglia. - La reciente campaña italiana para el fomento del turismo y el descubrimiento de las bellezas del país, ha incluido un anglicismo ( Open to meraviglia , abierto a la maravilla), lo cual tampoco ha sentado demasiado mal allí pues debe de ser el italiano la lengua cotidiana que integre un mayor uso de anglicismos en el día a día (facciamo un drink?) Es una pena, en cualquier caso, que este eslogan (también anglicismo) no lo haya acogido con premura el gobierno español para mostrarnos el circo, teatro de variedades y maravillas, en el que estamos inmersos. Más que para una ruta turística da para varios drinks, bien alcoholizados, por supuesto. El presidente Sánchez puso ojos de maravilla, de sorpresa cuando una librera le dijo que en España la gente se autopublicaba. Es una señal inequívoca de que ni lee un libro ni visita una librería ni se entera de las miles de presentaciones librescas que se perpetran cada día. Esto es Open to Meraviglia. Y al

Mi columna en El Diario de Ávila del miércoles 19 de abril.   Columna de David Ferrer

  (De buena mañana) Nuda vida. - En el borrador de Hacienda me sale la expresión "nuda propiedad". Dice en un chiste oral Rubén Amón que la declaración de la renta solo sale a devolver o a vomitar. El caso segundo es el mío, con o sin nuda propiedad. Y aunque a alguno le recordará algo más festivo rayano con el nudismo, a mi me trae a la mente la expresión del filósofo Agamben sobre la " nuda vida ", aquella que viene sin envoltorios, expuesta a los vaivenes, a la muerte. No entiendo la voluntad obstinada de tantos aspirantes a poetas, cuando hoy en día es más fácil encontrar la fama haciéndote filósofo de lo mundano. Los hay coreanos, croatas, búlgaros, birmanos: triunfan y conceden entrevistas y dan conferencias por miles de dólares. La mayoría se han pegado un costalazo en sus previsiones pandémicas. Agamben tiene otro poso pero no deja uno de sospechar en lo que a filosofías contemporáneas se refiere. Me pasa igual con los pintores de postguerra. Hay algo que n

  (De buena mañana) Decibelios. - En una ITV cualquiera. Una mañana. - Dígame los decibelios de su moto. - Pues no lo sé, no lo he sabido nunca. - ¿Y va circulando sin saber cuáles son los decibelios? - Tampoco conozco mi tensión arterial. - Bueno, deje, en algún sitio estará puesto. El hombre empuñó el acelerador como si quisiera arrojarse a un precipicio al estilo Thelma y Louise. Ruido de motor, escape tremando, la metalistería y la plástica alborotada. Si aquello no era el ruido del enigmático chico de la moto sería, por lo menos, el sonido típico del infierno. Ni yo mismo sabía que mi moto, pobre, desvencijada y antigua sonara tanto. - Esto se nos pasa de decibelios. - Normalmente no suena tanto. - Agarre la placa de la matrícula, que vibra y nos sube el nivel. El hombre del mono volvió acelerar, un rugido metálico con petardeo que le habría inspirado media docena de poemas breves al futurista Marinetti. Mientras tanto yo en cuclillas sujetaba la placa de la matrícula que, según

 ( De buena mañana) Escupir como faena. Cuando llegue, deberíamos escupirlo . Sí, con fuerza. Así de tajante se mostró. Como en una turba burlesca en un recodo del Calvario, proponía este hombre menudo, anodino, una especie de ritual expiatorio, denigrante contra alguien que venía sin más a dar una charla de verano, esas conferencias simpáticas y burbujeantes, de escaso fuste como la gaseosa, que fueron tan frecuentes mediados los noventa. Tendría yo unos veintipocos años. Y en verano me apuntaba siempre a alguno de esos cursos de verano que se prodigaban por media España, como si se quisiera remedar con una cultura desenfadada las largas travesías de media España hacia el Mediterráneo. Y, en efecto, mientras unos llenaban el coche diesel camino de Benidorm o Torrevieja, otra España se encaminaba a Santander, a Almería, a El Escorial o a los curso de verano de la Uned de Ávila, como era mi caso. Y es que el ambiente era divertido, con toda esa intelectualidad en zapatillas de esparto q

  (De buena mañana). Estar en otra parte. - A los taxistas de Milán les gustan los clientes inquisitivos, los que no se cortan, los de la llaga. Es ahí cuando se vienen arriba, no solo automovilísticamente (son Nuvolari sobre una pista llena de obstáculos, patinetes, atascos y semáforos) sino en su locuacidad. La tarde milanesa, fruto de una huelga salvaje en los transportes públicos, había devenido en caótica y estrepitosa. De repente un taxi era el elemento más codiciado, mucho más que una botella de agua en el desierto. A la ópera, abrigos en mano, pajaritas y tacones, iban llegado melómanos y especies allegadas. El espacio delantero del Teatro Alla Scala se convirtió en una especie de intercambio, raudo y agreste: allí de donde salía un hombre mayor trajeado y una señora con vestido, se abalanzaba un pobre desesperado para recoger el taxi sobrante, en el cual tal vez habían quedado unas notas difusas de Chanel o de Acqua di Parma. Converso con uno de los taxistas sobre el Milán a

 El artículo de la columna Club Diógenes en El Diario de Ávila. https://www.diariodeavila.es/Opinion/Z03C64760-F735-A7B3-8E0180A86CB98A92/202304/El-articulo-de-siempre