David Ferrer

  “Habitaba un país delimitado / por la cercana costa de la muerte” . Son unos versos precisos del poeta barcelonés Jaime Gil de Biedma, cuyas cenizas reposan en el pueblo segoviano de Nava de la Asunción. Y aunque la verdad de la muerte y la cercanía de su costa es inherente al ser humano, vivimos con la creencia falsa de que nuestra existencia será eterna. El periodista de El Adelantado de Segovia, Amador Marugán, me llamó hace pocas horas para preguntarme por el estado de salud de Francisco Ruiz de Pablos . Hasta allí habían llegado las noticias sobre el deterioro de este querido profesor y filólogo, quien finalmente ha alcanzado la cercana costa de la muerte en la madrugada del domingo 20 de agosto. Los orígenes familiares de Francisco Ruiz de Pablos procedían por una parte de la localidad granadina de Iznalloz y, por otra rama, de la Nava de la Asunción, localidad que para él fue un imán sobre todo en las últimas décadas no solo por razones de raigambre sino por cuestiones lit...

  (De buena mañana) Descanso. - De visita en un hospital madrileño me pierdo en pasillos laberínticos, lustrosos e impolutos. Un aplauso a la sanidad privada. Apenas te encuentras a nadie. En las paredes hay numerosas advertencias sobre restricciones de visitas. Sería lo lógico siempre: un enfermo no está para atender parentelas. En una de las esquinas observo a un señor que con cierto desespero busca el ala de traumatología: fíjese, con el brazo en cabestrillo y esta cojera y aquí me tienen subiendo y bajando plantas. Alguna solución habrá, no creo que esté lejos, traté de calmarlo. Lo que está cerca es la muerte a este paso, me dice con ironía. En los hospitales se tiende siempre a jugar con la muerte, a mentarla, a hacerle un quiebro. Es lo único que nos salva. Lo demás, doctor, como diría Paquirri, está en sus manos. Y así terminó todo. - Hacía cinco años al menos que no iba al cine. Bien por las ya consolidadas plataformas de ocio, bien por los lúgubres tiempos de pandemia, de...

 La columna de esta semana en El Diario de Ávila, dentro de la sección Club Diógenes. Puede leerse haciendo click aquí: https://www.diariodeavila.es/opinion/zc126b488-d8bf-d8a0-58e046344af37411/202307/quien-paga-esto

  (De buena mañana) A las cochiqueras. - Con el desarrollo progresivo de las autonomías, se produjo una especie de desamortización para dar uso a un montón de castillos, monasterios y palacios. Como aquellos años ochenta y noventa no eran los del turismo actual, eran demasiados para proyectar museos o llenar las ciudades de hoteles con encanto. Y a falta de monjas, frailes, condes y marqueses, funcionarios sobran en todas partes. Los funcionarios son las nuevas monjas, con o sin vocaciones. Y donde antes había refectorios, celdas, oratorios, cochiqueras, despensas y escritorios, ahora hay despachos con aire acondicionado y mesas de formica. Ya no hay vísperas sino grapado de documentos ni ollas con garbanzos sino unas horrendas máquinas de café a las cuales se les da mucho uso, como prevención de los suicidios. Cuando entras en uno de estos espacios administrativos, ya no hay mística ni meditaciones. Normalmente vas a hacer un trámite y, dependiendo de la importancia del mismo, te ...

  (De buena mañana) Cuadernos de vacaciones. - Una ventaja enorme de los carnavales, de las procesiones y de las fiestas orgullosas es que si no quieres estar, te dejan el resto de la ciudad para ti solo. Un sevillano me decía que su momento favorito era el encendido de la Feria de Abril. No queda un títere ni una peineta por el centro. Ayer en Madrid lo mismo. Entre vacacionistas que salían bufando de la capital y los merodeadores del orgullo, que se concentraban en un par de barrios, quedó la ciudad vacía, solitaria y silenciosa. El horrible verano tiene siempre algunas cosas positivas. Sentado en una terraza a la sombra, algo solitaria, te dedicas a contemplar las pintas del personal. Hay algo desaforado en el verano, una suerte de reivindicación del feísmo en el atuendo que todo el mundo justifica en los rigores del calor, en el solazo, en el sudor y en el asfalto. A partir de los cuarenta años y de los treinta grados no queda nadie guapo en el verano. Ellos con unos pantalones...

  (De buena mañana) El silencio de los corderos. - Cuando volvía hacia mi casa ayer por la mañana, me topé con un espectáculo insólito. Cerca de treinta hombres expectantes alrededor de un camión. Como todos eran barbados y de aspecto chusco pensé que era la grey que a la tarde acompañaría al Abascal Otro que Tal en el mitin programado en esa jornada en la ciudad. En un momento dado se abrió el portón, se arremolinaron los cofrades con gesto ansioso y empezaron a descargar unas enormes reses que poco tenían ya de lindos corderillos. Sin piel, desorejados, en carne viva, conté casi un centenar de borregos a punto de ser distribuidos en medio de la calle. A medida que se producía la descarga y la distribución a pleno sol, la sangre fue deslizándose en forma de reguero por la cuesta, algún ojo quedó suelto junto a un coche y el olor de carnaza impregnó todo el ambiente. Cada uno de los barbados elegía la presa: supongo que lo harían en función de los kilos o de la grasa presente porqu...

El artículo de hoy en la sección Club Diógenes de El Diario de Ávila, Pinchar aquí. El Diario de Ávila

  (De buena mañana) Podéis ir en paz. - La glicinia de la que di cuenta hace unas semanas ha empezado a brotar. Muy benéficas han sido estas lluvias tardías: las flores despertaron, las abejas iniciaron su suave zumbido y los pájaros hacen su baile con alborozo. Hubo un tiempo en el cual para mí el verano era un desatino, un ir y venir de carreras, maletas y aeropuertos, conciertos y playas. No me apetece. En la preciosa Epístola moral a Fabio dice el poeta: "Un ángulo me basta entre mis lares, / un libro y un amigo, un sueño breve, / que no perturben deudas ni pesares". Ese es mi plan para los próximos tres meses. Un par de libros a la tarde, un spritz, música, algo de jardinería. Tengo ya ese ángulo de lectura. Hay sombra, unos pájaros que cantan, unas flores. He dedicado uno de los rincones a Franco Battiato. Lo imagino así también en la que era su casa de Catania, entre libros y rosas. ¿Qué más hace falta? Ayer mi madre estuvo colocando las nuevas flores. Han entrado surf...

  ¿Cómo se crea un partido político? Parece algo complejísimo pero, como acabamos de ver, se juntan veinte personas una tarde, se abre la puerta a todo insecto y ya está. Más fácil que hacer un cocido. Y lo cuento en mi artículo de hoy en El Diario de Ávila. Diario de Ávila artículo

  (De buena mañana) El pellizco. - Antes del acto con L.A. de V. el pasado martes, dimos lo que él llamó "un paseíto". "Pero, tranquilo, no soy como Brines". Hacía alusión el escritor a Francisco Brines, uno de los últimos Premios Cervantes, quien en una ya antigua visita a Ávila nos dejó a F.R y a mí literalmente agotados. Y eso que teníamos veinte años menos. Quiso entrar Brines en todos los sitios: le interesaba cada palacio, cada convento, cada iglesia de Ávila y en cada una de ellas prestaba atención al último retablo. Por la noche, después del acto, se marchó tan campante para Madrid sin el más mínimo asomo de agotamiento. Villena, por su parte, prefiere los paseos tranquilos y selectivos. Como la tarde en Ávila amenazaba lluvia, entramos en algunos sitios seleccionados para evitar así el chaparrón vespertino y consuetudinario. En Mosén Rubí nos franqueó el paso una monja. La buena mujer, viendo que traía ilustre compañía para visitar el templo, quiso hacerse...