Club Diógenes. Artículo de El Diario de Ávila. 21 de enero. De aquel Julio en agosto.

 La columna de la Sección Club Diógenes de El Diario de Ávila puede leerse en este enlace:


De aquel Julio en agosto





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Otras entradas de este diario.

De buena mañana. 21 de febrero. Vendrá la muerte.

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(De buena mañana) Vendrá la muerte y tendrá 50 años. - A nadie se le enseña a pensar en la muerte. Tampoco sobre el envejecimiento que tiene, por otra parte, una discriminación notable. Cuando eres niño o joven piensas, en efecto, qué quieres ser de mayor, o qué te gustaría hacer al acabar la carrera. A veces, sí, se piensa en cómo será tu vida de jubilado. Pero nadie piensa en cómo serás con 50 años, esa edad incierta. La muerte ahora no llega en esquelas o coches fúnebres deslizándose por el empedrado. La muerte llega ahora en forma de mensaje en la propia red social del finado. De esta manera, quien muere ha publicado hace pocos días algo y en su nombre alguien inserta la noticia de que el titular ha fallecido y cuándo será y dónde el entierro. Acabo de venir de México y he visto varios cementerios. He puesto unas flores a personajes olvidados, que ni siquiera tuvieron redes sociales y cuya tumba está en un lugar desolado e inhóspito. - Leo en Instagram que Antonio Diego Granado h...
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De buena mañana. 22 de enero. Desapariciones. Hoy: librerías molonas.

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  (De buena mañana) Desapariciones. Librerías molonas. - Una tendencia lastimera inunda las redes cada vez que se anuncia el cierre de un comercio. La conmoción es mayor si lo que desaparece es una librería. Cuando se cierra una joyería o una ferretería o una copistería nadie pone pegas. Se ve que en eso somos selectivos. A mi edad, más de 50, he visto fundar, abrir, cerrar, eclipsarse centenares de comercios. Es ley de vida, ahora y siempre. Quizá ahora todo va más rápido y las causas son más conocidas. Por ejemplo, apenas quedan tiendas de ropa de caballero pero se abren por doquier peluquerías y tiendas de móviles y carcasas. Domina hoy el ambiente de las redes la conmoción por el cierre de Tipos Infames en Madrid, en Malasaña. 14 años han durado. Dicen sus propietarios y fundadores que la culpa es de la gentrificación. Ha bastado eso para que se produzcan centenares y miles de lamentos en la red X, antes Twitter. La gentrifícación, la gentrificación, esa palabra abstracta y lla...
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De buena mañana. 24 de agosto. Eliminar el feísmo.

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  (De buena mañana) Eliminar el feísmo. - Hace ya unos años en una de esas anodinas reuniones o claustros que se celebran periódicamente en los institutos, se me ocurrió proclamar que uno de los grandes males de la educación española es la celebración del feísmo. Comienza este en la propia estructura de los edificios escolares: debería colgarse de un puente a los arquitectos de la mayoría de colegios e institutos construidos en España desde los setenta. En un edificio feo no puede haber indagación del saber y la belleza; continúa el feísmo en los propios profesores. En las camisetas con mensaje, los vaqueros rotos como si tuvieras quince años, y a veces en una falta de higiene que alcanza lo pasmoso o lo hediondo, como diría el añorado José Luis Pérez de Arteaga. Después, el nulo gusto en la ornamentación de las clases etcétera y miles de etcéteras. Acabado mi speech, me miraron con estupor. Nadie dijo nada. En público, por supuesto. Por lo que sé, los institutos siguen igual. Me h...
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De buena mañana. 24 de enero. No dan ni las gracias.

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  (De buena mañana). No dan ni las gracias. - Al igual que con mis columnas de El Diario, los duendes de la red hacen de las suyas con estas sencillas letras que escribo de buena mañana. Los expertos de la mercadotecnia y la informática online lo llaman los "algoritmos". No sé nada de ello. Sólo sé que a veces escribes una columna de la que te sientes satisfecho y no tiene apenas lectores. Y otras, u otros textos de esta sección, de repente se viralizan no se sabe cómo y llegan al infinito y más allá, con reacciones adversas. Uno escribe estas líneas por divertimento. Soy vago para ello. Si puedo elegir entre leer y escribir, me ocupo siempre más de lo primero. Desde hace ya más de doce años acepté el reto de escribir una columna para El Diario de Ávila, y unos textos ocasionales en este Facebook, simplemente para obligarme a escribir, como el que entrena para un posible maratón, al cual nunca acude. Esta semana dejé por aquí unas líneas sobre el cierre de una librería. Y ya...
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De buena mañana. 18 de octubre. Que pase el siguiente.

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  (De buena mañana) Que pase el siguiente. - Por eso de los méritos, me inscribí en un congreso celebrado esta semana en la Universidad de Salamanca. Lo hice para leer una ponencia, la cual finalmente solté en una mañana de diario ante un auditorio pletórico y enfervorizado de... seis personas. Y yo mismo, que en la misma sesión hice de conferenciante y de público. ¿Había gente? Suele preguntarse cuando alguien te cuenta que ha asistido a un acto. ¿Había gente en mi ponencia? Pues sí: la moderadora de la mesa, la que había expuesto antes de mí, tres personas de su abnegada familia y la otra joven que había de hablar después. Cuando acabé mi intervención, y tras un pequeño coloquio, me fui corriendo en busca de un salvífico café, con lo cual, me temo, a la pobre que iba a disertar después. la escuchó la moderadora de la mesa y no sé si alguien más. Antes, por lo menos los bedeles de las facultades se colaban en las charlas. Ya ni eso. Cuando se habla de la endogamia de la universida...
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De buena mañana. 8 de noviembre. Poppies.

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  (De buena mañana) Poppies. - Se conocen como poppies , que traduciríamos como amapolas. Importa que no sean auténticas sino de papel o cartulina. Suelen hacerlas las entidades benéficas, los colegios, muchas asociaciones y voluntarios. No hay conductor de autobús, taxista, empleado de unos grandes almacenes, ejecutivo, policía o político que no lleve estos días de noviembre una Poppy en el ojal o el sombrero. Londres está plagado de monumentos a los héroes y las víctimas de la primera y segunda Guerra Mundial. Y van llenándose estos días de coronas hechas de poppies. Surgió todo de un poema escrito en 1918 en el fragor de la primera guerra mundial, la Gran Guerra, quizá la última de las guerras románticas si se puede utilizar este oxímoron sin sentido. "En los campos de batalla de Flandes crecen las amapolas". Las hojas del otoño tardío en Londres se mezclaban estos días pasados con las amapolas artesanas. Han pasado más de cien años de la primera guerra. Ya no queda ningún...
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